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Die Lüge mehr lieben als die Wahrheit: Ein One-Night-Stand in Costa Rica

Die Lüge mehr lieben als die Wahrheit: Ein One-Night-Stand in Costa Rica

"Das ist ein sehr schlechtes Hotel", sagte mir der Taxifahrer. „Ich kenne einen besseren. Das Hotel Inca Real. “

Ich sagte ihm in meinem angespannten Spanisch, dass ich zu dem gehen wollte, den ich bereits ausgesucht hatte.

"Es brannte nieder", versuchte er.

"Ja wirklich?" Dafür war ich zu müde, weil ich gerade mit roten Augen angekommen war.

"Oder vielleicht ist es aus dem Geschäft. Es ist nicht da. Ich habe eine sehr gute. "

Ich sagte ihm, ich wollte nur zur Adresse des schlechten, niedergebrannten, nicht geschäftlichen Hotels gehen. Ich sagte ihm, ich hätte eine Reservierung, was eine Lüge war.

"Hören Sie", sagte er mir. "Das Hotel, in das ich Sie bringe, kostet nur 25 US-Dollar. Ein sehr guter Preis “, sagte er. „Es nada para ti."Es geht dich nichts an.

Ich habe noch einmal versucht, ihm zu sagen, dass ich in meinem Buch ins Hotel gehen möchte, also gab er schließlich zu, dass er einen Schnitt bekommen würde, wenn er mich in sein Hotel bringen würde. Und er brauchte es für seine Kinder.

Touristen füllten die Lobby, rauchten Zigarette um Zigarette und tranken Cuba Libres. In der Ecke sprudelte ein fast leeres Aquarium. Der Hotelbesitzer versuchte, den Geruch mit einem Rosenlufterfrischer zu verbessern, und roch widerlich nach künstlichen Blumen, verrottendem Fisch und Zigarettenrauch. Der Manager zeigte mir ein Zimmer ohne Fenster. Ich war zu müde, um mich zu beschweren, und zahlte ihm die 25 Dollar.

Ich ließ meine Koffer fallen und ging, um ihn in einer Bar zu treffen, La Casa de Cerdo, Das Haus des Schweins, die voller Fußballfans war, die in Aufruhr schrien, weil Argentinien Costa Rica besiegte. Ich bestellte Reis und Bohnen natürlich mit Cerdo. Und Kaffee so stark, dass mein Zahnfleisch schmerzte.

Er war nicht gerade ein Fremder, aber er hätte es genauso gut sein können. Er war der Bruder eines Mannes, und er war vor fünf Jahren nach San Jose gezogen. Er bot mir an, mich zu treffen und mich herumzuführen, bevor ich am nächsten Tag nach Quepos ging.

"Museen oder Parks?" er hat gefragt.

"Parks auf jeden Fall."

"Du willst nicht ins Goldmuseum gehen?"

"Nein nicht wirklich.

„Parks, was? Auch im Regen? "

"Ich bin lieber draußen. Es wird mich wach halten. Ich habe länger als 24 Stunden nicht geschlafen. Und ich habe einen Regenschirm. “

Einige der Hotellobbys dienen als Bordelle. Sie müssen nur wissen, zu welchen Sie gehen müssen. Und mein Expat wusste es.

Wir verließen die Bar und gingen durch die regennassen Straßen. Er erzählte mir von den Taschendieben, die den Boden der Rucksäcke der Touristen aufschneiden und alles stehlen, was herausfällt. Wir gingen an den Kolonialgebäuden des Barrio Amón vorbei, gingen an der Nationalbibliothek vorbei und durch den Parque Nacional, den Parque España, den Parque Central und die Plaza de la Cultura.

"Das sind die Kussparks", sagte er.

"Das was?"

„Die Kussparks. Alle jungen Leute leben bei ihren Eltern, also kommen sie nachts hierher, um rumzumachen. Sobald es dunkel ist, ist jede Bank voller Liebhaber. "

Der Regen hatte sich in Nebel verwandelt, die Bäume tropften von Regenwasser und die Luft füllte sich mit Vogelgezwitscher. "Hören Sie", sagte ich. "Das ist erstaunlich."

"Willst du in die Bordelle gehen?" er hat gefragt. Ich war im Moment so, wie du bist, nur wenn du reist. Wenn Sie erschöpft sind, aber mit den Dämpfen des Romans laufen. Ich hörte nicht auf zu denken, dass dies seltsam war - nur, dass ich sehen wollte, was es zu sehen gab. Und was auch immer zu tun war, ich würde es tun. Deshalb ist Reisen so verlockend: Es löst uns von unserem Leben.

"Sicher. Warum nicht? Wenn man Parks und Bordelle küsst, ist dies eine Stadtrundfahrt. “

"Wir können immer ins Goldmuseum gehen."

"Ich beschwere mich nicht."

Die Bordelle in Costa Rica sind nicht wie die, die ich in Nevada gesehen habe, Anhänger, die in der Wüste versteckt sind und in denen Frauen in Dessous herumlaufen. Einige der Hotellobbys dienen als Bordelle. Sie müssen nur wissen, zu welchen Sie gehen müssen. Und mein Expat wusste es. Wir gingen in das Hotel Rey, das voller amerikanischer Männer mittleren Alters und junger, schöner costaricanischer Frauen war. Ein riesiger Mann, der Wrangler und einen Cowboyhut trug, wurde von zwei schönen Frauen flankiert, wirklich Mädchen. Dunkle Schweißringe umkreisten die Unterarme seines Hemdes, und sein Gesicht leuchtete rot wie eine Rübe. Ich hasste ihn sofort.

"Lass uns gehen", sagte ich, "ich brauche ein Nickerchen." Wir gingen im Regen zurück zu meinem Hotel.

In der Lobby mit Rosenduft sprach der Hotelmanager mit zwei amerikanischen Surfern. Der Manager hatte die Hände vor die Brust gelegt und sagte: „Grande, muy grande.”

"Was sagt sie?" Ich habe gefragt.

"Er arrangiert einen Verkauf."

Ich nickte. Wenn wir nicht nur die Prostitutionshotels besucht hätten, hätte ich es nicht verstanden, aber ich habe es verstanden und fühlte mich genauso wütend wie ich auf den Mann mit dem Rübengesicht. Ich wollte, dass diese Frauen bessere Entscheidungen treffen und Geld verdienen können, ohne sich an ekelhafte Männer zu verkaufen. Ich war wütend, dass die Welt so funktioniert, wie sie es tut.

Wir planten, uns später zu einem Drink zu treffen.

Nach einem Nickerchen ging ich zum Dunn Hotel, und der Vorhang der Dämmerung war bereits gefallen. Männer füllten die Straßenecken und standen im Schatten der Traufe der Gebäude. Sie pfiffen mich an, als ich vorbeikam und riefen mir zu: „Guapita, Bonita. ” Ich eilte vorbei und schaute auf meine Schuhe. Fühlte den Zorn wieder aufsteigen. Ich wusste, dass ich bei Dunkelheit nicht alleine durch die Straßen von San Jose gehen sollte, wünschte mir aber, ich müsste nicht vor den Rufen der Männer zurückschrecken.

Wir umarmten uns und dann trank jeder ein Glas Wein, und es war offensichtlich, dass die Flasche seit Tagen, wenn nicht Wochen geöffnet war. Mehr Essig als Wein. Er erzählte mir von seinem Leben in San Jose, falls er jemals in die USA zurückkehren würde. "Meine Eltern sind besorgt, dass ich es nicht tun werde", sagte er. "Und um die Wahrheit zu sagen, ich kann es nicht sehen."

Wir gingen dann zu einer Tapas-Bar, teilten eine Flasche Rioja und teilten uns zwei Teller Tapas.

"Wie wäre es mit einem kubanischen Tanz in El Pueblo?" er hat gefragt.

"Ich bin in was auch immer."

Im Badezimmer des Salsa-Clubs starrte ich in den Spiegel. Mein Gesicht war verschwitzt und vom Tanzen gerötet. Ich sagte das: Tu es nicht, tu es nicht, tu es nicht, als hätte sich jemals jemand in einem Badezimmerspiegel aus etwas heraus geredet. Ich ging zurück auf die Tanzfläche und nach einer Drehung war meine Entschlossenheit gebrochen. Ich wusste, was ich tun würde, und wieder einmal würden der Liebhaber und der Ort untrennbar miteinander verbunden sein, so dass es keine Möglichkeit geben würde, einen vom anderen zu trennen. Aber meine Gefühle gegenüber den jungen Prostituierten drängten mein Denken. Ich wollte sicherstellen, dass es meine Wahl war, dass ich nicht nur etwas mitmachte, weil mir beigebracht wurde, dass der Wert einer Frau vor allem davon abhängt, ob sie von einem Mann gewünscht wird oder nicht.

"Was sind unsere Optionen?" Wahrscheinlich legte ich meinen Kopf so schief, dass ich dachte, er würde im dunklen Auto verführerisch aussehen.

Die Wahrheit ist, dass ich nach Costa Rica gegangen war, weil ich versucht hatte, einer demütigenden Lebenssituation zu entkommen, in der ich mit meinem Ex-Mann zusammenlebte, was eine noch schlimmere Idee war, als es sich anhört. Aber ich wusste auch, dass es noch schlimmer und nicht besser werden würde, wenn ich eine andere Angelegenheit zusätzlich zu der, die ich bereits hatte, aufhäufte. Messier und komplizierter.

Als wir zu seinem Auto kamen, sagte er: "Was willst du tun?"

Es war 1:30 Uhr. Ich war Jetlag und müde und ein bisschen betrunken. Ich schaute auf meinen Hotelschlüssel, den ich bereits in der Hand hielt, fragte aber trotzdem: "Welche Möglichkeiten haben wir?" Wahrscheinlich legte ich meinen Kopf so schief, dass ich dachte, er würde im dunklen Auto verführerisch aussehen. Ich habe wahrscheinlich dafür gesorgt, dass meine Stimme leiser wurde, dass ich das Wort betont habe Optionen. Es tut mir weh, wenn ich nur daran denke. Nicht weil ich denke, dass irgendetwas mit dem, was ich vorhatte, nicht stimmt, sondern weil ich 33 Jahre alt war, alt genug, dass ich diesen schüchternen Akt für das hätte sehen sollen, was er war: albern und mehr als ein bisschen traurig. Als Mädchen und dann als Frauen werden uns diese kleinen Gesten beigebracht, damit wir einen Mann anlocken können. Lass sie uns wollen. Niemand sagt uns, wir sollen sicherstellen, dass wir das wirklich wollen. Um sicherzustellen, dass der Mann unserer Wünsche würdig ist. Zu unseren eigenen Bedingungen zu entscheiden und dann, sobald wir die Entscheidung getroffen haben, ohne die übliche Schande weiterzumachen. Ohne später unsere eigene Inquisition zu erfinden und gegen uns selbst zu montieren.

Ihn zu ficken und ihn zu verlassen und alles gut zu nennen. So wie es jeder Mann tun würde.

"Nun", sagte er. "Wir können in eine andere Bar gehen, in Ihre Hotellobby gehen und reden oder zu mir gehen, um noch etwas zu trinken."

"Ich bin zu müde für eine andere Bar", sagte ich.

"Und Ihre Hotellobby riecht nach falschem Parfüm."

"Es ist eklig", gab ich zu.

"Dann zu mir für einen Schlummertrunk?"

„Okay“, stimmte ich zu, obwohl ich bereits wusste, dass es trotz des Plauderns dazu kommen würde.

Als wir in seiner Wohnung ankamen, wurde bestätigt, dass es kein Getränk war, nach dem wir suchten. Wir hatten beide schon Stunden zuvor auf Wasser umgestellt und das einzige, was er trinken musste, war billiger Whisky.

"Ich kann das nicht direkt trinken", sagte ich.

„Nun, wir können es mit Milch oder rosa Limonade mischen. Deine Entscheidung."

„Yum. Milch und Whisky. “

Er schenkte sich einen Schuss Whisky ein und mischte meinen mit rosa Limonade. Ich kann nicht berichten, wie diese Mischung geschmeckt hat, denn bevor ich einen Schluck nahm, waren wir auf der Couch verheddert. Ich erinnere mich, dass es mir peinlich war, weil meine Sandalen eingedrückte Streifen über meine geschwollenen Füße geschnitten hatten. Aber nachdem die Schuhe ausgezogen waren, folgten die Kleider schnell und ließen mich meine geschwollenen Füße vergessen. Als wir es ins Schlafzimmer schafften, sagte mir eine Spur von Kleidern: "Ich habe das nicht erwartet."

Das war natürlich eine Lüge.

Im Bett sagte er mir, er sei bis 29 ein Pastor gewesen, eine Jungfrau. Dann sagte er: "Ich kann nicht aufhören, dich zu berühren." Dann wechselte er zu Spanisch, und ich hatte keine Ahnung, was er sagte. Und ich liebte das Nichtwissen.

Ich liebte die Lüge mehr als die Wahrheit.

Wir blieben die ganze Nacht wach und verhedderten uns in seiner verschwitzten Bettdecke, den Straßenlaternen und den vergitterten Fenstern, die Schatten wie Zähne warfen.

Dann das Dröhnen des Taxis durch den Morgenregen. "Es ist noch Zeit", sagte er und griff nach mir, als ich mich von der Matratze auf dem Boden erhob.

"Nein ich sagte. "Die Taxis sind schon da." Ich sammelte meine Sachen im Dunkeln. Der Regen war ein gelber Sprühnebel in den Scheinwerfern des Taxis. Die Straßen füllten sich allmählich mit dem Madrugadas, Arbeiter am frühen Morgen.

Es gibt kein Wort auf Englisch für Madrugada - diese Zeit zwischen Mitternacht und Morgengrauen, das Grau fast. Er folgte mir barfuß auf die Straße, küsste mich auf die Wange, reichte mir meine Tasche und ich sagte: „hasta"Bedeutet bald. Hasta Das heißt, ich werde dich nicht wiedersehen.


Schau das Video: Sie dachte der Stream sei aus. (March 2021).