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Was mich mein Weihnachtsneid lehrte, ein Jude zu sein

Was mich mein Weihnachtsneid lehrte, ein Jude zu sein

Vor Jahren, als ich in Prag im Ausland unterrichtete, versuchten meine jüdischen Freunde und ich zu entscheiden, wohin wir während unserer Winterferien gehen könnten.

Das Problem war, dass das Reisen in Europa zu Weihnachten ein Problem war. Viele der Sehenswürdigkeiten, die wir sehen möchten, sind geschlossen, ganz zu schweigen von Restaurants oder sogar Supermärkten. Wir wollten unseren Urlaub nicht in einem Hotelzimmer verschwenden, gelangweilt, hungrig und allein, während alle um uns herum glücklich mit Freunden und Familien feierten.

Dann haben wir an Israel gedacht. Eine kurze, günstige Flugreise von Prag. Ein Land, in dem Weihnachten größtenteils nur ein Gerücht war.

Nach dem bissigen Wind und den matschigen Schneebänken von Prag schien uns das warme, sonnige Israel Ende Dezember ein Wunder zu sein. Die Früchte waren würzig und frisch, die Blüten schwindelerregend lila, gelb und rosa, das Essen kühn mit tiefen, erdigen Aromen, die wir in den schlammigen Gulaschen und Soßen Mittelosteuropas der neunziger Jahre selten fanden.

Eines Nachmittags, als ich in Tel Aviv im Bus saß, hörte ich zwei philippinische Frauen, die auf Englisch mit einer israelischen Freundin sprachen, die sie auf ihrem Heimweg getroffen hatten.

"Wir verlassen die Arbeit heute früh", erklärte einer von ihnen. "Es ist unser Urlaub."

Urlaub? Welche Ferien?

Das Datum war der 24. Dezember, Heiligabend. Ich hatte völlig vergessen.

Es fühlte sich unheimlich an, Weihnachten als "unseren Feiertag" zu hören. Als Jude in Amerika hatte ich jahrelang gelernt, das halb entschuldigende „unser Fest“ auf eine beliebige Anzahl von Festen wie Rosh Hashanah oder Hannukah oder Passah anzuwenden, die nur wir Juden, ein winziger Teil der Bevölkerung des Landes, beobachteten. In Amerika war es die Norm, Weihnachten zu feiern. Wir Abtrünnige, die den Anlass markierten, indem sie ins Kino gingen und in chinesischen Restaurants aßen, waren die Ausnahme.

Aus irgendeinem Grund stellte ich jedoch fest, dass ich Weihnachten verpasst hatte, als ich in Israel war. Um klar zu sein, ich hatte keine Sehnsucht danach, die Geburt Christi zu feiern, der nach der allgemeinen Stimmung ganz neben dem Punkt des Feiertags zu stehen schien. Für mich ging es bei Weihnachten um Einkaufszentren, die von Glöckchen und Refrains heiliger Stimmen widerhallen, die von Bethlehem singen. Bäckereien, die nach Zimt, Nelken und Ingwer duften; Die Wohnzimmer nichtjüdischer Freunde sind mit grünen Samtschleifen und geschwollenen Weihnachtsstrümpfen geschmückt.

Weihnachten war für mich als junger Jude ein wichtiger Feiertag, weil es eine Zeit war, in der ich meine Identität durch das bestätigt hatte, was ich nicht tat.

Einige meiner lebendigsten Erinnerungen als Kind bestanden darin, neidisch zuzusehen, wie die Nachbarn ihre blinkenden roten und grünen Lichter um ihre Häuser zündeten oder Bäume mit bunten Glaskugeln und schimmerndem Lametta schmückten. Einmal habe ich sogar meine Eltern um einen Hannukah-Busch gebeten. "Sieht ein Weihnachtsbaum nicht wie ein Dreidel aus, wenn du ihn auf den Kopf stellst?"

Dieser flog nicht. Wenn es um Weihnachten ging, war die Einstellung meiner Eltern ein entschiedener "Bah, Humbug". Ich erinnere mich, dass sie über die Raserei lachten, mit der ihre christlichen Freunde Geschenke kauften. "Wie kleine Kinder." Ein Jude mit einem Weihnachtsbaum wäre das Äquivalent eines Erwachsenen gewesen, der nicht gelernt hatte, auf die Toilette zu gehen. Die Implikation war klar: Der Grund, warum wir Weihnachten nicht gefeiert haben, war, dass wir es besser wussten als diese dummen Christen.

Heute bin ich mit einem Mann verheiratet, der mit Weihnachten aufgewachsen ist, und so markieren wir den Feiertag zusätzlich zu Hannukah. Wir zünden eine Menora an und schließen einen Weihnachtsbaum an, der schwer mit den knalligsten Ornamenten beladen ist, die wir finden können. Als Koch in der Familie mache ich sowohl die Latkes als auch die Weihnachtsplätzchen und bringe diese am Weihnachtstag zu meinen Schwiegereltern, wenn wir Geschenke geben und empfangen.

Doch jetzt, da ich meine Weihnachtssehnsüchte in meiner Kindheit erfüllen kann, muss ich zugeben, dass es immer etwas gab, das sich für mich nur ein bisschen steif angefühlt hat. Und wenn ich mich an Weihnachten in Israel erinnere, wird mir klarer, warum das so ist. Denn neben den bunten Lichtern und den Gerüchen und Geräuschen der Feiertage fehlte mir noch eine Sache während meiner Pause vom heiligsten christlichen Tag des Jahres, die ich zu der Zeit nicht erkannte.

Ich habe es vermisst, mich wie ein Ausländer in meinem eigenen Land zu fühlen. Ich vermisste das Gefühl, ein Außenseiter zu sein, das Gefühl, dass ich, während alle anderen etwas taten, etwas anderes tat, genau wie die philippinischen Frauen in diesem Bus in Tel Aviv. Weihnachten war für mich als junger Jude ein wichtiger Feiertag, weil es eine Zeit war, in der ich meine Identität durch das bestätigt hatte, was ich nicht tat.

Jetzt, wo ich an Weihnachten teilnehme, kann ich meine jüdische Identität während der Ferien immer noch bestätigen, allerdings auf eine andere Weise als in meiner Jugend. Ich mache das, indem ich mir einfach bewusst bin, dass das Festival, das ich feiere, nicht mein eigenes ist. Ich genieße es trotzdem, genauso wie ich es genießen könnte, das chinesische Neujahr oder Diwali oder ein Fest am Ende des Ramadan zu feiern. Ich bin froh, dass ich am Glück anderer teilhaben kann, eine etwas andere Freude, als wenn es wirklich meine eigene ist.

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