Die verborgene Bedeutung von Olivenstaub

Die verborgene Bedeutung von Olivenstaub

Niemand warnt dich vor dem Olivenstaub.

Es fällt bei jedem Schütteln der Zweige in einen Nebel, spritzt und niest bei jedem Druck auf die Kettensäge. Blattglieder fallen auf den netzbedeckten Boden. Olivenstaub setzt sich auf meiner Haut, meinen Haaren, meinen Stiefeln ab. Ich umklammere einen Ast und streiche mit meiner Hand über seine Länge. Ein Spritzer Oliven fällt ins Netz. Greifen, ziehen, wiederholen. Ringen Sie mit den großen Zweigen, den dichten Wucherungen und Fruchtbüscheln. Sie sehen aus wie Trauben. Staubige Trauben.

Wir pflücken Oliven in Italien, tief im Süden des Stiefels, Olivenbäume gemischt mit Aprikosen- und Zitronenhainen. Oliven pflücken in der Basilikata. So geht's: Verteilen Sie Netze unter den Bäumen, schütteln Sie die Kronen und harken Sie die Zweige sauber, bis die Arme wund sind und die Haut mit Staub bedeckt ist und die Hände mit Kratzern vernarbt sind. Beobachten Sie den Olivenpool in den Netzen wie kleine Fische, aber statt Meer haben wir Gras, statt Boote gibt es Leitern. Nehmen Sie die Zweige und Blattstücke heraus und schöpfen Sie die Überreste in Kisten. Dies sind die Verben, die wir verwenden werden: wählen und Scoop und Kiste und tragen.

Wir sind neun in diesem alten Steinhaus - drei Generationen von Italienern, vielleicht einige Geister in den verwitterten Mauern, und zwei Schwestern aus New York. Wir sind zu einem Arbeitsaustausch gekommen und leben bei einer Familie, deren Wurzeln hier bis in die Jahre zurückreichen, die uns so schnell in ihr Zuhause und ihr Leben aufgenommen haben, die uns täglich mit Wein, hausgemachten Nudeln und Lachen übergießen. Wir sind hier in dieser winzigen Stadt mit einer Kirche und einer Handvoll Cafés, in denen alte Männer immer Hüte tragen und ihre faltige Haut die Farbe der Crema auf ihrem Kaffee hat, verdunkelt durch jahrelange Sonne auf Feldern und lange Wochenenden am Meer. Wir sind hier, meine Schwester und ich, ernten Oliven und ein tägliches Leben, das nährt, während es trödelt, ein Glas Vino nach dem anderen, tägliches Mittagessen in der Sonne. Wir haben das Klappern und Getöse von Alleen und Wohnungen für das Geschwätz der Landschaft, das langsame Gähnen ländlicher Morgen und Siestas verlassen.

Wir beginnen um 7 Uhr mit der Arbeit. Am Morgen weckt uns nicht der Hahn, sondern das Geräusch von Kettensägen, die gegen Bäume hacken. Der Nachbar ist schon in seinem Hain, seit Tagesanbruch. Das tägliche Frühstück eines Moka-Topfes wischt uns langsam den Schlaf aus den Augen, und wir verlassen das Bauernhaus und treten in die Haine. Mama geht voran - wie bei allem, was sie tut, umhüllt sie ihre Umgebung. Und da ist ihr Erstgeborener Mario, mit dem allgegenwärtigen Zigarettenstummel an den Lippen, seiner Schwester Lucca hinter ihm, Stiefeln und einem Bikinioberteil, Rico, der jüngste, der immer noch feierlich schläft, als er hinter uns her stolpert.

Die Haut blüht mit blauen Flecken aus dem prasselnden Regen von Oliven.

Am Morgen späht die Sonne während der Arbeit durch die Zweige und macht Spitzenmuster im Gras. Die Luft scheint zu glühen. Es ist meditativ und es ist entspannend, diese Zweige ihrer Früchte zu entkleiden und im Morgenlicht an Ästen zu pflücken. So fängt es an, das ist die morgendliche Wahl - ein Vergnügen. Beobachten Sie die Farbe der Oliven, ihre Größe in Ihren Händen, die glatte Textur und den Glanz, wenn Sie den Staub mit dem Daumen abreiben, während Sie das Pellet wie eine Münze in Ihrer Handfläche leuchten lassen. Und beobachten Sie diesen Baum und seine faltige Rinde und seinen verdrehten Stamm und seine knorrigen Formen wie einen gebückten alten Mann mit einem Stock, der in einen grünen Schal gehüllt ist. Wie grüne Luftschlangen mit kaskadierenden Tränen.

Nach ein paar Stunden sind wir verschwitzt und durstig. Die Sonne heizt sich gründlich auf, kennzeichnet uns mit braunen T-Shirt-Linien und feuchtem Rücken. Ich zähle die Stunden herunter, während wir die Kisten zählen. Die Hände sind zerkratzt und gestoßen und rußig und in Schmutz und Brombeernarben verkrustet. Die Haut blüht mit blauen Flecken aus dem prasselnden Regen von Oliven, das Haar ist mit Zweigen und Blättern garniert. Luccas Frizz ist ein Nest aus Baumresten, wie ein Waldgewirr auf ihrem Kopf. Das lange rostrote Geflecht meiner Schwester ist mit Oliven verziert, Streunern, die sich in ihren Zopf eingewebt haben. Sie nimmt sie heraus und wirft sie in eine Kiste. Mario schüttelt Oliven aus seinem Hemd wie lose Knöpfe, aus der Falte in seinem Kragen. Schweiß hat den karierten Stoff verdunkelt. Ein weiteres Mal krempelt er die Ärmel hoch, zu schüchtern, um nackt zu sein.

Wir machen eine Pause für einen Kaffee, ein paar Minuten für eine Zigarette und eine Siesta im Schatten. Eine Thermoskanne mit süßer dunkler Flüssigkeit wird herumgereicht und wir trinken sie aus winzigen Plastik-Medizinbechern, wie sie in Hotelbädern vorkommen. Ich sitze auf einer Kiste und nippe an der sirupartigen Süße. Mario rollt losen Tabak in Zigaretten, während er mit einem tragbaren Radio mehr Spielzeug als Technologie spielt. Er bastelt an der Antenne, bis das statische Murmeln zu einer Melodie wird, die er erkennt und zu der er pfeift. Lucca geht um einen Teller mit Aprikosentörtchen herum und summt die Melodie. Wir sitzen im Schatten der Bäume im Gras, überall sind Oliven verstreut und pflücken Gespräche in gebrochenen Sprachen. Ein Hauch von Italienisch und Rauchwolken in der Mittagssonne.

Dies sind die Wörter, die ich gelernt habe: Ragazza. Das bin ich. La ragazza ist müde. Tut la ragazza Willst du mehr Kaffee? La ragazza tut dies nicht in New York, pflückt kein eigenes Olivenöl

Wir sitzen im Schatten, das Spielzeugradio funkelt einen Popsong in die trockene Luft, Zigaretten wie Schornsteine ​​lösen sich in der Sonne auf, und die Italiener wollen etwas über meine Stadt wissen. Wie ist New York, sagen Sie uns. So ist es heiß und schweißtreibend, aber feucht, und der einzige Schatten wird von hoch aufragenden Gebäuden geworfen, Bäume sind mit Zement ausgekleidet, Taxis haben die Farbe dieser Zitronenhaine, eine U-Bahnfahrt kostet hier mehr als eine Flasche Wein. Und der Himmel ist so viel kleiner.

Diese Amerikaner mit ihren seltsamen Wünschen und Bedürfnissen. Diese Hände, Tastaturfinger und verwöhnten Nagelbetten, diese zarten Handgelenke - sehen Sie sie sich jetzt an.

Erzählen Sie uns von Little Italy. Es ist eine Straße, Mulberry, aber es gibt keine Maulbeerbäume, nur Wohnhäuser und karierte Tischdecken auf Tischen, die auf den Bürgersteig fallen, und Kellner mit Akzenten mehr New York als Rom, dem Geruch von Pizza und Tauben und U-Bahn-Gittern. Und den Block entlang zu gehen ist wie Kontinente zu überqueren, Tomatensauce durch Soja ersetzt und den Geruch von gebratenem Reis und Märkten, auf denen Scheffel Gemüse und Fisch in Eimern verkauft werden. Du bist jetzt in Chinatown, biege um eine Ecke und du bist in Soho und noch einer in Noho und noch einer und du bist auf einer Brücke nach Brooklyn.

Aber hier, auf diesem Bauernhof in dieser winzigen Stadt, in der sich kilometerlange Oliven- und Orangenhaine erstrecken und riesige Kaktuspflanzen den Straßenrand säumen und Sonnenuntergänge den Himmel mit Neonpinsel streichen, können Sie stundenlang spazieren gehen, Felder mit Grün- und Obstbäumen passieren und die Das einzige, was sich ändern wird, ist das Licht am Himmel.

"Du bist verrückt, RagazzaSie verlassen New York City, um hierher zu kommen und mit uns in dieser Sonne Oliven zu pflücken und so hart zu arbeiten. Schau auf deine Hände, schau, wie dreckig sie sind ", sagt Mario, worüber sie alle gerätselt haben. Diese Amerikaner mit ihren seltsamen Wünschen und Bedürfnissen. Diese Hände, Tastaturfinger und verwöhnten Nagelbetten, diese zarten Handgelenke - sehen Sie sie sich jetzt an.

Ich schaue auf meine Hände und sehe, wie dunkel sie in dieser Sonne geworden sind, wie abgenutzt. Ich sehe Falten, die zu mehr Falten führen, Linien wie Skizzen im Kunstunterricht, Falten und Schmutzspalten. Ich sehe in Staub und Erde gepflegte Fingernägel, Kratzer und Tränen in verwitterter Haut. Ich sehe das Greifen und Umklammern und Bewegen von Fingern, Finger, die durch Berühren von Gras und Sand und Blättern und Blumen auf Feldern erweicht werden, Finger, die durch Arbeit und Erde und Werkzeuge, die diese Hände zu benutzen gelernt haben, gestärkt wurden. Ich sehe das Finale der Olivenernte, das trübe Glas grün getönten Öls in diesen Händen, die Glätte, das Knuspern der Bruschetta, eingetaucht in diese greifbaren Ergebnisse.

Ich schaue auf meine Hände und ich sehe Leistung, ich sehe Glück im Olivenstaub.


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