Ich fühle mich wie ein Idiot in Varanasi

Ich fühle mich wie ein Idiot in Varanasi

Wir standen an der Ecke einer Kreuzung mit mehreren Arten. Heilige Kühe, hybride Straßenhunde, Autos. Von Frankenstein inspirierte Fahrradrikschas knarrten, sehr zur Angst ihrer ebenso erfahrenen Fahrer.

Meine Freundin gab mir einen zwielichtigen Händedruck, der ein zerknittertes Bündel Rupien verbarg. Ich blinzelte in den unbeleuchteten Korridor neben der Weinhandlung, der eigentlich als Gasse mit Decke bezeichnet werden sollte. Ich ließ den Schamstich wie selbstgebraute Geister über mich hinwegspülen und trat ein, ließ das Hupen und Murren zurück.

Das Führen meiner Finger über die Wände hätte meinen blinden Gang vielleicht unterstützt, aber ich war mir ziemlich sicher, dass meine Mitgönner sie in der Vergangenheit als Urinale benutzt hatten. Im feuchten Treppenhaus drückte ich mich an einer verstreuten Gruppe von Trinkern vorbei, die Dosen wie Crack-Säcke umklammerten. Sie gaben mir zwielichtige, wissende Blicke, die mir das Gefühl gaben, einer der Banden zu sein. Ich war nicht begeistert davon, in ihren Kreis aufgenommen zu werden, sondern lächelte zurück.

Als ich an der Betontheke ankam und mein Bier für den Abend bestellte, stellte ich fest, dass ich nicht genug Geld genommen hatte, also ging ich für einen weiteren Händedruck am Straßenrand zurück auf die Straße und ging wieder die Treppe hinauf, vorbei an meinen alkoholkranken Brüdern in den Armen.

Nachdem ich die Bierhöhle verlassen hatte, hatte ich das Gefühl, gerade eine große Plastiktüte mit harten Drogen gekauft zu haben.

Ich hatte das Gefühl, gerade eine große Plastiktüte mit harten Drogen gekauft zu haben.

Es war unser zweiter Besuch, um Alkohol zu kaufen. Bei unserer ersten Mission warteten meine beiden Freundinnen auf der anderen Straßenseite, als ich mich dem zellenartigen Weinladen entzogen hatte. Dies war eher eine Art "Ich kenne den Händler, also warten Sie hier, weil er paranoid ist und ausflippen könnte" (meine Freundin Ila schlug vor, dass es für sie und meine Freundin nicht angemessen sei, Alkohol zu kaufen). Der Weinladenbesitzer mit Schnurrbart streckte sein dickes Fingerfaß aus, um mich zu seinem Nachbarn zum Bier zu leiten. Der Nachbar grub schnell sechs superstarke Lagerbiere aus und reichte sie mir in einem auffälligen Karton, der sicherstellt, dass Sie Ihre schmutzige Sucht hochhalten, wo jeder sie sehen kann.

Varanasi ist die heilige Stadt des Hinduismus. Es hat auch einen besonderen Platz in der buddhistischen Geschichte, da es eine Stadt war, in der Siddhartha Lehren führte. Es fühlt sich an wie der viszeralste Zusammenfluss von lebendiger Spiritualität, bitterer Armut, Leben und Tod als Teil davon. Die brennenden Körper auf den Ghats (Stufen zum Beten und Sammeln am Flussufer) und Gedenkkerzen am Ganges verleihen Varanasi die Atmosphäre einer Art Tor zum Leben nach dem Tod. Die Sadhus (heilige Heilige der Hindus) säumen die Ufer, die in Dreadlocks und orangefarbenes Tuch gehüllt sind, und heißen Reisende willkommen, um Geschichten zu erzählen und sich an Hash-Rohren und Gelenken zerdrücken zu lassen.

Unkraut ist auf den Straßen leicht erhältlich, und in einigen Restaurants wird Ihnen wahrscheinlich ein Hauch von Pasta gereicht. Sie müssen sich jedoch höflich erkundigen, ob Sie ein Bier mitbringen und sich in einer dunklen Ecke niederlassen können.

Unsere dritte und vierte Erfahrung waren wie gegensätzliche Momente in Narbengesicht. Einmal haben wir es gemahlen und in einem Lebensmittelgeschäft, in dem angeblich Alkohol verkauft wurde, nach einem Bier gesucht. Der Besitzer gab nach, trat in die Pedale und kehrte kurz darauf mit einem Flaschenkorb zurück.

Der nächste war eher der Höhepunkt von Tony Montanas Karriere. Wir zielten auf ein Hotel namens Palace on the Ganges, ein lächerlich opulentes Gebäude, das seine Brust aus dem Körper der Armut darunter pustet. Wir nahmen an einem Tisch auf der Veranda Platz und nahmen Verhandlungen mit den widerstrebenden Kellnern auf. Schließlich kamen sie vorbei und brachten ein paar Eisvogel-Lagerbiere mit. Es schien angemessen, dass wir saßen, damit der Kellner auf uns herabblicken konnte, als er den Deckel unserer schmutzigen Angewohnheit öffnete.

Ich würde denjenigen, die gerne etwas trinken, raten, ihr eigenes Getränk nach Varanasi zu bringen - aber andererseits hätten wir nicht gespürt, dass die Welten von Alkohol und Marihuana auf den Kopf gestellt würden. Wir hätten es verpasst, uns wie Trottel in der heiligen Stadt zu fühlen.


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