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Verschiedenes

24 Stunden am Flughafen

24 Stunden am Flughafen

Der Mann auf dem Gangplatz sprach mit mir über die Frau, mit der er gern reiste. Sie würde einmal im Jahr nach JFK fliegen und sie würden ihren Weg zur Westküste machen; Er besuchte regelmäßig ihr Heimatland Island und wenn er keine Zeit mit seinen Schwiegereltern verbrachte, verbrachte er sie mit ihr. Er war silberhaarig und silberzüngig. Ich fragte mich, was seine Frau von diesem Arrangement hielt, fragte aber nicht. Der mittlere Sitz in unserer Reihe war leer und die Farbe hinter den Fenstern war warmgrau und es war das erste Mal seit 30 Stunden, dass ich mich entspannt fühlte.

Vier Stunden zuvor…

Zimmer wie dieses gibt es auf amerikanischen Flughäfen nicht, was ich sowieso nicht gesehen habe. Eine Frau mit zwei kleinen Kindern sitzt auf dem Sitz neben mir, während das kleinere Baby jammert und das größere Baby das Telefon der Mutter benutzt, um Popsongs in einer Sprache zu spielen, die ich nicht kenne. Der Flug nach Reykjavik ist pünktlich, aber die Zeit hat begonnen, sich wie eine Formalität anzufühlen, nur ein weiteres Etwas, das bei der Übersetzung verloren geht.

Sechs Stunden zuvor…

Ich habe nicht genug Kronen, um im Food Court etwas zu kaufen, aber ich habe zwei lange Flüge vor mir und weiß genau, welche Möglichkeiten mir bleiben, wenn ich nicht esse, was ich jetzt kann. Ich finde den günstigsten Kiosk und kaufe mit meiner Debitkarte und meinen US-Dollar die niederländische Version des amerikanischen japanischen Essens. Ich kann meinen Magen nicht dafür verantwortlich machen, wie er reagiert.

Zehn Stunden zuvor…

Ich schwebe mein Handy über einen Tisch, der verspricht, den Akku aufzuladen, und es passiert viel nichts. Ich lese die Anweisungen immer und immer wieder und denke nach etwas fehlt. Ich habe den kleinen Koffer wie ein Kind auf meinem Schoß und halte den größeren Koffer wie einen Liebhaber zwischen meinen Beinen, wie etwas, vor dem ich Angst habe zu verlieren. Ich beuge meinen Rücken nach unten, bis mein Kopf auf meinen Ellbogen ruht, bis meine Ellbogen auf der Tischplatte ruhen. Zum ersten Mal seit 24 Stunden schließe ich die Augen und schlafe ein.

Zwölf Stunden zuvor…

Ich bin endlich auf der anderen Seite des Tors, was mir sagt, dass ich bald zu Hause sein werde. Ich gehe durch einen großen Supermarkt und kaufe Schokoriegel für den Jungen, der letzte Nacht bei mir geblieben ist. Ich hoffe, sie schmelzen nicht, bevor ich in New York lande, obwohl der Januar in Kopenhagen / Island / New York dies unwahrscheinlich macht. Danach finde ich ein weit offenes Restaurant und bestelle ein kontinentales Frühstück. Es ist das Beste, was ich seit meiner Landung in Dänemark probiert habe.

Fünfzehn Stunden zuvor…

Ich bin offen für Mitleid. Es ist zwölf oder eins oder zwei am amerikanischen Morgen und das Gesicht des Jungen, mit dem ich mich verabrede, nimmt den gesamten Computerbildschirm ein. Er sagt mir, dass er mit mir sprechen wird, bis ich die Sicherheitskontrolle durchlaufen und einen Platz zum Ausruhen finden kann. Meine Erschöpfung lässt mich in meinem eigenen Dialekt sprechen. Der Flughafen ist eine Geisterstadt, aber ich bestehe immer noch darauf, schützend auf meinen Koffern zu sitzen, nur für den Fall, denn selbst in meiner Schlaflosigkeit bin ich mir meiner Verwundbarkeit nur allzu bewusst.

Zwanzig Stunden zuvor…

Ich sehe zu, wie ein Mann die Aufgabe übernimmt, den gesamten Flughafen zu staubsaugen. Er reitet in präzisen, ordentlichen Reihen wie ein Junge, der zu alt geworden ist, um seinen Lebensunterhalt auf dem Rasen zu mähen.

23 Stunden zuvor…

Die einzige mir bekannte Verkaufsstelle befindet sich in der hinteren Ecke eines Burger King. Ich stelle meine Koffer ab und mache mir ein vorübergehendes Zuhause. Der dänische Burger King hat Äpfel oder Karotten oder etwas anderes Gesundes und Überraschendes. Ich ignoriere das und trinke stattdessen so lange Bier, dass ich wieder nüchtern werde. Ich möchte das Beste aus dieser Erfahrung machen - einen Fremden treffen, einen Freund finden -, aber wenn sich ein englischsprachiger Mann neben mich setzt und ein kleines Gespräch führt, lenke ich meine Aufmerksamkeit auf den Computerbildschirm vor mir und auf hoffnungslose, kindliche Weise nach Hause vermissen.

30 Stunden zuvor…

Ich sage Shannon, wir haben alles getan, was wir konnten, aber sie kann die Schuld nicht aus ihrem Gesicht schütteln. Ich fordere sie auf, weiterzumachen. Sie hat ein Flugzeug zu erwischen, während meins einen Tag von unserem heutigen Standort entfernt ist. Es ist nur ein Tag, es wird gutIch sage es ihr und bin mir nicht sicher, welchen von uns ich zu überzeugen versuche.


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